Las ganas de escribir
un poema, de nuevo.
Una sobreabundancia;
palabritas que piden
partir; su singladura.
No hay último poema:
al final siempre sale
reincidir. Y el sentido
es la urgencia con que
me procuro, no hay caso,
lapicera, papel,
soledad. Algo quiere
suceder; qué sería
de mí si las callara.
Eso sí: yo hago mutis
y algo escribe, precisa
registrar ciertas cosas
para después. O no:
es el eco de un mundo,
los restos de una fiesta
en la que nunca supe
que estuve sino ahora.
domingo, 29 de septiembre de 2013
lunes, 23 de septiembre de 2013
QUITILIPE DE SALÓN
Sus guedejas un otario
columpiaba despacioso.
Vino el mirto y se plantó,
ardite para mojones.
Mira el funyi tal presea
o fulcros sin distender.
El otario, crencha y moco,
dilapidaba fusiles.
¡Periplos inconducentes!
¡Fuente inmune! ¡Primerear!
La gentuza, distinguida.
¡Guerra total al macaco!
¡Colocón o padecer!
Los sulquis claman vendetta...
columpiaba despacioso.
Vino el mirto y se plantó,
ardite para mojones.
Mira el funyi tal presea
o fulcros sin distender.
El otario, crencha y moco,
dilapidaba fusiles.
¡Periplos inconducentes!
¡Fuente inmune! ¡Primerear!
La gentuza, distinguida.
¡Guerra total al macaco!
¡Colocón o padecer!
Los sulquis claman vendetta...
jueves, 19 de septiembre de 2013
EPÍGONO DE SU PADRE
Como un desesperado,
como si me espoleara
el ángel del rigor,
trabajé. Desmedido
afán, el tiempo es nada
cuando el deber ejerce.
Agotado, llegó
el sábado del día.
Acedia o extenuante
bregar: no sé alcanzar
velocidad crucero,
dosificar los trancos.
Dicen que es practicable
un arte del vivir.
Yo no tuve maestro.
Tan sólo soy astilla
del pujar obstinado
y abrumador de un palo
que aún no se relaja.
Gallego cejijunto.
Mulo para las cosas.
como si me espoleara
el ángel del rigor,
trabajé. Desmedido
afán, el tiempo es nada
cuando el deber ejerce.
Agotado, llegó
el sábado del día.
Acedia o extenuante
bregar: no sé alcanzar
velocidad crucero,
dosificar los trancos.
Dicen que es practicable
un arte del vivir.
Yo no tuve maestro.
Tan sólo soy astilla
del pujar obstinado
y abrumador de un palo
que aún no se relaja.
Gallego cejijunto.
Mulo para las cosas.
miércoles, 11 de septiembre de 2013
LA GALAXIA
Un incendio devora
los campos. Hay quien ruega
a Dios por que la lluvia
caiga por fin. Inútil
su plegaria; viciosa.
Arden los campos. Hay
bomberos voluntarios
para quienes el fuego
puede ser extinguido,
pero actuando. Hay también
políticos que tratan
de quedarse con todo
el rédito posible:
quién apagó el incendio,
quién fue el inoperante.
Arden los campos. Hay
quien duerme; los demás
sudamos en silencio.
Pasa un auto. La cosa
será olvidada pronto:
arderá otra noticia
en nuestros pechos huecos,
y la lenta galaxia
seguirá navegando.
los campos. Hay quien ruega
a Dios por que la lluvia
caiga por fin. Inútil
su plegaria; viciosa.
Arden los campos. Hay
bomberos voluntarios
para quienes el fuego
puede ser extinguido,
pero actuando. Hay también
políticos que tratan
de quedarse con todo
el rédito posible:
quién apagó el incendio,
quién fue el inoperante.
Arden los campos. Hay
quien duerme; los demás
sudamos en silencio.
Pasa un auto. La cosa
será olvidada pronto:
arderá otra noticia
en nuestros pechos huecos,
y la lenta galaxia
seguirá navegando.
viernes, 6 de septiembre de 2013
SOCIOLOGÍA
Gente que el tiempo junta,
que dispersa, fichitas
que se combinan para
repelerse después...
Hay del pasado rostros
que retornan benignos,
o que ahora te espetan
odios inesperados.
Hay del pasado sombras
que se te atoran, filmes
y una terca manzana
que no se pudrirá.
Gente que amabas, tiempo
que talla: las fichitas,
sus posibles, se funden,
y tomás finalmente
cerveza con tu madre.
que dispersa, fichitas
que se combinan para
repelerse después...
Hay del pasado rostros
que retornan benignos,
o que ahora te espetan
odios inesperados.
Hay del pasado sombras
que se te atoran, filmes
y una terca manzana
que no se pudrirá.
Gente que amabas, tiempo
que talla: las fichitas,
sus posibles, se funden,
y tomás finalmente
cerveza con tu madre.
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